Белгородский литературный «Дрон» приземлился на Курской земле!

В Белгороде запустили очередной литературный «Дрон». Редакторы издания: Л. П. Брагина и О.С. Роменко. В середине мая журнал, с волшебным «Ковром-самолётом» кисти В.М. Васнецова на обложке, приземлился на Курщине! Среди 32 его соавторов – пятеро куряне: Валентина Ткачёва, Александр Голозубов, Жанна Гладченко, Юрий Будянский и Галина Хмелевская; для соседей выделен специальный раздел – «Соловьиный край». Экземпляры журнала будут переданы в Асеевку, Семёновку и Литературный музей.

В связи с тревожными событиями СВО, в первый момент название воспринимается, мягко говоря, нервно. (Сужу по личной реакции!) Но журнал издаётся с 2021 года, тогда появление в небе этих юрких стрекозок-вертолётиков было для нас сродни маленькому чуду. Вспоминаю свой восторг, когда известный курский фотограф Виктор Викторов привёз одного такого кроху в моё Курское приграничье, в помощь нашему фотосафари. Позднее куряне любовались великолепными снимками Фестиваля воздушных шаров на Красной площади. Белгородский «Дрон» литературный – продолжает те добрые светлые традиции из мирной жизни.

Шестой выпуск журнала посвящён 225-летию А.С. Пушкина. Эпиграфом номера стало стихотворение известного советского русского поэта, прозаика, академика Академии российской словесности (1996) Глеба Яковлевича Горбовского «Сын России»:

Если выстоять нужно,
Как в окопе, в судьбе,
«У России есть Пушкин!» –
Говорю я себе.

Чуть подтаяли силы,
Не ропщу, не корю,
«Пушкин есть у России!» –
Как молитву творю.

…Есть и правда, и сила
На российской земле,
Коль такие светила
Загорались во мгле.

В предисловии «Друзья мои, прекрасен наш союз!», напомнив о первых писательских объединениях, которые существовали ещё во II веке до нашей эры, и кружках вокруг редакций виднейших российских журналов: «Москвитянина», «Современника», «Русского слова», «Отечественных записок», создатели номера призвали русских писателей «объединяться вокруг литературного наследия А. С. Пушкина. Ведь, Александр Сергеевич не только великий писатель, но ещё и основатель литературного русского языка. И эту его неоценимую заслугу лучше всех понял Достоевский, сказавший: «Не было бы Пушкина, не было бы и последовавших за ним талантов…» И – «поступать в университет имени «Солнца русской поэзии»!

На 277 страницах номера объединены профессиональные писатели и литераторы: разнообразие форм и жанров, краткая информация о соавторах и наши фото. Да, сегодня печатные журналы переживают не лучшие времена, но белгородцы, в очередной раз, сумели выпустить добротное издание, сродни номерам из прошлых «лучших времён». Журнал приятно взять в руки, а уж почитать!.. Сегодня белгородский «Дрон» в наших прифронтовых приграничьях воспарил даже не ковром-самолётом, а жар-птицей из русских народных сказок. Волшебной птицей, которая своим сиянием развеивает душевный мрак и объединяет жаром сердца. Читайте! Наслаждайтесь! Радуйте себя и близких!
***
Свой объёмный рассказ «Курский соловей», опубликованный в «Дроне» №1 (6) 2024 г., представлю в следующей заметке. Ниже, краткая информация об авторах и дроновские стихотворные подборки моих коллег.

Александр ГОЛОЗУБОВ
Голозубов Александр Фёдорович родился и живёт в селе Зорино Обоянского р-на Курской обл. Поэт, публицист, песенник, общественный деятель культуры, член Союза российских писателей, руководитель Обоянского литературного объединения «Рифма».
Автор трёх книг стихов и сборника публицистики: «Милая моя Родина» (2016), «Я песнь тебе, Родина, сердцем пою» (2017), «Две Родины в сердце» (2018), «Обоянские страницы Великой Отечественной войны 1941-1945 гг.» (2019), подготовлена к печати пятая книга.

ВЕСНОЮ ЛЬЁТСЯ БОЖИЙ СВЕТ...

СИНЕОКИЙ КРАЙ

Над Курском солнечный рассвет
Сияет в небе синеоком.
Весною льётся Божий свет
На Землю-матушку потоком.

Он белоснежные сады
Лелеет тёплыми лучами,
И желтоклювые дрозды
Поют задорно вечерами.

А ночью звёздною вдали,
Когда округа мглой одета,
За речкой Сеймом соловьи
Звенят оркестром до рассвета.

И лягушиный сводный хор
Им подпевает голосисто,
И с небосвода лунный взор
В росе сверкает серебристо.

МОЛЬБА

О, дай мне, Господи, терпенья,
Чтоб раньше срока не уйти,
За все былые прегрешенья
Меня помилуй и прости.
Прости, к кому я был нечуток,
Кого отверг словами зря,
Прости, когда не ради шуток
Своих родных обидел я.

Прости, что в молодости бурной
Не знал я истины, Господь.
Сквозь дивный лик иконы чудной
Я вижу кровь Твою и плоть.

И вижу явно те невзгоды,
Как сатанинскою толпой
Тебя вели, лишив свободы,
На кручу каменной тропой.

Распяли подло и жестоко
На том кресте, что тяжким был.
В мученьях умер одиноко,
Но род людской не позабыл.

СОН ПРО ОТЦА

Снится мне ночью, что в красном углу
Кто- то стоит перед Ним на полу.
Истово крестит он плечи и лоб,
Просит: «Молитву прими мою, Бог!».

Шёпотом хриплым слова говорит,
Сам на иконы с любовью глядит.
Голову низко склоняет на грудь:
– Боже всевышний, детей не забудь!

Сразу узнал я того старика.
Это отцова крестилась рука.
Тайно явился с небес в отчий кров,
Чтоб повидать повзрослевших сынов.
С радостью бросился в ноги отца.
Вдруг я проснулся – на мне нет лица.
Вижу, что сам на коленях стою
И на божницу святую смотрю.

ВОЗВРАЩЕНИЕ СЫНА С ВОЙНЫ

В белой роще пела птица.
В мае ночь была тепла.
Сладко спит уже станица.
Над землёй луна взошла.

Лишь в одной избе не спится.
Свет струится вдоль стены.
Мама ждёт, что возвратится
Сын единственный с войны.

Сон приснился ей однажды,
Как пошёл в атаку он.
Но под Курском пал отважно
Весь стрелковый батальон…

Тихо молится старуха
Пред иконой в поздний час.
Каплют слёзы на пол глухо
Из печальных женских глаз.

Режет сердце боль тупая:
– Где ты, Коленька родной?
Бабья доля непростая
Сына ждать с войны домой.

Вдруг сквозь слёзы Валентина
Стук услышала в окне.
– Мама! Мама! – голос сына –
– Я живой! Откройте мне!

Жанна ГЛАДЧЕНКО
Гладченко Жанна Александровна родилась в селе Мелавое Губкинского р-на Белгородской обл. Живёт в Курске. Проходит службу в органах внутренних дел РФ, старший лейтенант полиции. Поэт-песенник, прозаик. Член Союза курских литераторов. Автор публикаций в СМИ, альманахах и сборниках, а также книг «Заколдованный сад души» (2022) и «Я молюсь за тебя, Россия!» (2023), «Там, где водят хороводы» (май 2024). Лауреат всероссийских конкурсов стихотворений и авторских песен, кавалер медали им. Г.В. Свиридова «Наше наследие» Общероссийского общественного движения «Россия православная» (2023).

НЕБО НАД РОССИЕЙ, КАК ПЛАТОЧЕК СИНИЙ...

НЕБО НАД РОССИЕЙ

Небо над Россией, как платочек синий.
Стройные березки – нежная краса.
Эхо отзовется песней журавлиной.
Чистые озёра – девичья слеза.

Праведная сила – светлая Россия.
Главное богатство – Матушка-земля.
Божией рукою бережно хранима.
Трепетное сердце чище хрусталя.

Многое сносила сильная Россия.
На пути встречала друга и врага.
Многое дарила, многое простила.
Хоть была порою доля нелегка.

Как на русской воле радуга над полем –
Радуется сердце – солнце впереди.
А коль затоскует да душой горюет –
То омоют землю грозные дожди.

Как сама стихия крепкая Россия –
Величава поступь, сила велика…
То плывет лебёдкой нежной и красивой,
То луга украсит цветом василька.

Как на ратном поле да по вражьей воле
Тихие могилы крепких сыновей…
С болью горевала, но всегда вставала
За любовь и правду, за своих детей.

Небо над Россией, как платочек синий.
Не налюбоваться и не разлюбить.
Светлая Россия, нежная Россия,
Сильная Россия… Будем, будем жить!

ТАМ, ГДЕ ВОДЯТ ХОРОВОДЫ

В изумрудных разнотравьях луга, –
Только ты себе вообрази, –
Крепко взявши за руки друг друга,
Хоровод водили на Руси.

Позади оставив все заботы,
Песней завершали трудный день.
Пчёлы наполняли медом соты,
И закат ложился на плетень.

Там земля дышала из-под плуга,
Бирюзой светили облака,
Угощала детвора друг друга
Кринкою парного молока.

Чистая рубашечка льняная –
Самый главный праздничный наряд.
Нет глазам милей родного края
И они надеждою горят.

Там, где предки водят хороводы,
До сих пор не разнимая рук,
Их венки с собой уносят воды,
И рождает Солнце новый круг.

В нас живет единство наших предков.
Душу русскую да разве кто поймет?
Ведь, за руки взяв друг друга крепко,
На Руси водили хоровод.

***
Рожь сверкнула золотом над нивой.
Я в своей любви не удержусь:
Кто зовёт Россию несчастливой,
Тот не знает, что такое – Русь.

Дом мой святый, Господом хранимый.
От тебя вовек не отрекусь!
Кто зовёт Россию нелюбимой,
Тот не знает, что такое – Русь.

Блещет луг, росою напоëнный.
Не солгу я, коли поклянусь:
Кто мечтает видеть покорённой,
Тот не знает, что такое – Русь.

Брошен вызов всем «друзьям» заклятым.
Я от лжи их сердцем содрогнусь.
Кто зовёт Россию виноватой,
Тот не знает, что такое – Русь.

Край, колоколами пробуждённый,
Я твоим величием горжусь!
Кто сочтет Россию побеждённой,
Тот узнает, что такое – Русь!

Юрий БУДЯНСКИЙ
Будянский Юрий Васильевич родился в слободе Рыбинские Буды Обоянского р-на Курской обл. Окончил филфак Курского педагогического института. Работал на автомобильном заводе в Москве, связистом, рабочим кирпичного завода, пчеловодом, корреспондентом районной газеты. Публиковался в региональной периодике, в изданиях СКЛ и КРО Союза писателей России. Автор книги стихов и прозы «Незабытая сага ветра». Член Союза курских литераторов.

ЭТИ СЕРЁЖКИ – НОСИТЬ БЫ ПРИНЦЕССАМ...
* * *
В глухозимье снег валил
Плотно, густо, смело.
У окна щека твоя
Шпанкой розовела.

Одевался в небо сад,
Крепко нахлобучив
На макушки крепких слив
Снеговые тучи.

Шорох в воздухе снежин –
Как Шопен мазурку
Начал. И снежины все
Заиграли в жмурки.

А на яблоне, крепясь,
Отголоском лета
Мерзло яблочко одно
В беленьком берете.

Не сорвать его, не сбить,
В шорохах утонешь.
Хрустом вскрикнут по нему
Теплые ладони.

* * *
Раннее-раннее утро июля.
Небо с востока горит.
Сад у реки, и строенья, и ульи...
Сторож под яблоней спит.

Я пробираюсь сквозь старый малинник,
Крупной забрызган росой.
Вязы, берёзы, дубы и рябины
Дом обступили стеной.

В доме с глухой стороны все цветные
Стёкла веранды твоей,
В нише крылечка перила витые,
Стайка лесных голубей.

Тихо ступени скрипят под ногами,
Я захожу на крыльцо
В белой рубашке, с письмом и цветами,
Пряча в букете лицо.

Вижу сквозь стёкла тебя голубую,
Красную, жёлтую... Спишь
Ты на диване ещё непробудно.
В доме – потёмки и тишь.

Ты – именинница. Вспыхнут пятнадцать
Свечек сегодня твоих.
Каждая будет гореть и смеяться
Блеском огней золотых.

На подоконнике розы в кувшине
Я оставляю с письмом,
И исчезаю в посадке крушины
С первым лучом.

БЕРЁЗА

Крепкая кроною, сильная телом,
Словно России неведомый код,
Словно кусочек белейшего мела
Кто-то поставил меж сёл и слобод.

Как ты сияла под кистью Куинджи!
Боготворил твои краски Юон.
Смысл твоих чёрных отметинок высший –
Белое выделить в свете дневном.

Белой коры чистота – как святыня
В гулких хоромах урочищ земных.
Рощи берёзы бывают густыми,
Но никогда не бывают темны.

Кто ты, красава степных перелесков,
Cимвол отечества, песен мотив?
Не покоряет орех меня грецкий,
Сердце не тянется к скопищам слив,

Не пробирают шелковица, туя.
Чувства захлопнуты, вкупе молчат,
Лишь привечаю берёзку простую,
Ствол у которой кряжист, суковат.

Эти серёжки – носить бы принцессам!
Ветви – как взмах отлетающих птиц.
Кто ты, берёза, какого замеса,
Крыша для филина, дятла, синиц?

Ты как белица, сбежавшая в поле
От послушаний игуменьи в ночь.
В ветках запутались звёзды, как пчёлы.
Или Велеса ты скромная дочь?

Стелется поле, зарю поджидая,
Шастают где-то в траве мураши.
Полнятся слухи войной и враждами,
К бою готовятся латы и щит.

Копья повиты и вскормлены с копий
Воины, предков отвагу храня.
В пропасть атак из окружий окопов
Ты поведешь их, берёза моя!

ГАЛИНА ХМЕЛЕВСКАЯ
Хмелевская Галина Дмитриевна родилась г. Обояни Курской обл. Поэтесса. Член Союза курских литераторов. Присуждено Почетное звание «Поэт года - 2020».

Я РОСОЙ УМОЮСЬ, СОЛНЦУ ПОКЛОНЮСЬ...

ВОСПОМИНАНИЯ О БАБУШКЕ

В той глухой деревне
Пыль столбом летит,
В детстве мы играли
Среди двух ракит.

Там жила мудрейшая
Бабушка Елена,
Спали мы в сарае,
На душистом сене.

Детство босоногое
На меня глядит
Из кустов малины,
Из-за двух ракит.

Шли года, вернулись мы
На усадьбу к ней,
Встретил сад цветущий
Дорогих гостей.

Только слезы капали
На зеленый луг –
Всё родное, близкое,
Было нам вокруг….

МИРЮСЬ С СУДЬБОЙ

Жду опять сегодня –
Вряд ли он придет,
Выйду в ночь глухую,
Стану у ворот.

Отворю калитку,
Вдаль опять смотрю,
На дороге лунной
Встречу я зарю.

Я росой умоюсь,
Солнцу поклонюсь,
Видишь, я не плачу,
Я с судьбой мирюсь…

ПАМЯТЬ

На могилу сына
Мать несет цветы,
Тонкая рябина
Будет вновь цвести.

Рок – погиб сынишка:
Был один в семье.
В черной рамке фото
В спальне на окне.

Схоронила сына –
Больше не вернуть,
Слезы каждый вечер
Не дают заснуть.

В тишине квартиры
Не найти покоя,
Сединой покрыло
Словно снегом горе.

Никуда не скрыться,
Никуда не деться,
Жжет и убивает
Память ее сердце.

Мать приходит часто,
Шелестит рябина,
Обнимает дерево,
Как родного сына.

Валентина Ткачёва, член Союза писателей России,
заместитель председателя КРО СПР,
соавтор журнала «Дрон» № 1 (6) 2024 г.

P.S. Электронную версию журнала можно скачать на странице автора ВКонтакте, ссылка:   https://vk.com/id505006424?w=wall505006424_2632%2Fall